Сервис обслуживания

Когда-то, после того как Эстония "вновь обрела" независимость, недолго казалось, что все налаживается, что с тех же витрин смотрят те же — но по-другому, что в тех же жилконторах говорят так же — но деликатнее, что в этих же кафешках обслуживают как всегда — но вежливее. И это даже не было иллюзией, потому что волна перемен накрыла и тех, кто стоял по ту сторону прилавка, и тех, кто по эту; да, к тому же, и роли стали меняться слишком быстро.

Прошло, бог дал, 13 лет, иллюзии в основном рассеялись, жизнь в среднем устаканилась — то есть, ясно стало, кто остался у стакана, а кто у сеялки. И стали рождаться порывы к прекрасному. Своего рода квинтэссенцией таких порывов стало бесценное строение в сердце столицы для удовлетворения позывов. Ладно, Веспасиан тоже был не самым плохим императором.

Однако это-то как раз оказалось мелочью. Гораздо существеннее для обывателя стало изменение отношения к нему. В том смысле, что сначала вроде бы и показали, что потребитель — король, а потом оказалось, что король таки олень, то есть лось. И опять возродилось старое доброе хамство, и опять прорезалось отношение к своим, как к людям второго сорта.

Чтобы не впасть в излюбленное "разжигание межнациональной розни", попробуем абстрагироваться от языка и строения, скажем, скул. Но все равно оказывается заметно, что любой преклонных годов, простите за выражение, негр гораздо приятнее официантке, чем свой талап или русак (если, конечно, не в золотых цепях). И только в Макдональдсе к тебе отнесутся по-человечески, потому что девочки-студентки, и вышли все из народа. Но Макдональдс — яд.

Мне плевать, что в некоем ресторане ко мне относятся так же, как и к иностранцу, и тянут с заказом неимоверно, неприлично долго (у шеф-повара, видите ли, внезапно случилась сиеста)  — мне важно, что ко мне, а не к кому-нибудь другому. Волей-неволей приходит в голову мысль, что вдруг бывшего хозяина заведения убила его же жена отнюдь не из ревности, а за такие вот дела… Похожая история случилась и у японцев, недалеко от Нигулисте. То есть — система.

Или вот: в пятницу вечером (святое дело!) надо доехать из центра домой на извозчике. Стоящий в очереди таксист говорит — занят. Ну ладно, бывает. Но второй говорит то же: ждет клиента. И третий — опять ждет клиента. И тут вдруг отчетливо осознаешь, что ты — не клиент, что ты — не тот, неправильный, слишком свой и безрогий. Ради них (ради вас, уважаемые гости столицы) все здесь только и вертится, таксометр вертится, вертится, вертится все быстрее и быстрее — 75 за посадку, 15 километр. До свиданья, мой любимый город.

Было бы ошибкой в данном случае надеяться, что этот рак разъел лишь главный (по существу — единственный настоящий) городок страны. В другом городке, в до банальности популярном но не таком уж и дурном заведении (ладно, в "ирландском" пабе на втором этаже, но осадок-то остался!), так вот, и во втором и последнем городке страны тебе в баре вдруг заявляют, что курить вообще-то нельзя. А знаете ли вы закон? Но после обещания покинуть заведение вам милостиво разрешают наслаждаться вредной привычкой — но только сегодня. А потом приносят счет и за попытку расплатиться карточкой уводят в какие-то тайные предкухонные дебри, где обои отстают от стен, а на столах стоит грязная глиняная посуда. И предлагают вбить пин-код. Это — сервис! Таков, получается, обычай.

Я знаю и понимаю, что в европах все то же самое, но хотя бы для проформы, в то время когда так почему-то захотелось вдруг стать культурной столицей этой самой Европы, почему бы не измениться, почему бы, плюнув на жалкие 25 крон, не стать элементарно вежливее, сдержав усталость и бедность?

Я не люблю ни этот город, ни эту страну — не потому что не люблю, а потому что нет чувства. Но так хочется, чтобы вокруг было красиво. По крайней мере — элегантно. Я, быть может, и смог бы полюбить, но только дайте мне повод. Сделайте мне сервис обслуживания, ну пожалуйста!